Болезнь роста

Расстреляли меня в упор
Взглядами, хмыками, сплетнями.
Трещины – как живой укор,
На душе моей не заклеили.
В пулевые отверстия дождь
Солью начал огонь забрызгивать.
Тот не Бог, даже если вождь,
Чтоб морали свои прописывать.

Верно классик! – ?А судьи кто!??
Присмотритесь к себе внимательно.
Подрастайте в моё пальто –
Побеседуем обязательно.