Пасквилянтам нашей Родины

(Ностальгия о потерянной стране)

Мы в жизни ничего не прятали,
Богатство не копили впрок.
Дарили книги нам приятели.
Потом мы полюбили рок.

Мы выросли полустудентами
И полувзрослыми… Но всё ж
Мы выросли интеллигентными
И презирали выпендрёж.

Стране своей всерьёз не верили,
Хотя любили чтой-то в ней.
В поход ходили по Карелии,
Седлали Клодтовских коней.

Мы в море Чёрном лихо жарились,
Ловили раков, жгли костры,
Нас в стройотрядах слепни жалили,
Нас разводили как мосты.

Мы задыхались от Асадова,
Дух эдельвейсов нас пленил.
Не знали мы кругов всех адовых,
Что шёл народ наш... без перил.

Уже потом, сорокалетними,
Мы изучали ту беду
Как-будто принцами наследными -
По Солженицыну, в бреду...

Крутой маршрут - как эхо совести,
Шаламовскую Колыму
И зеленели от бредовости
Вождей, подставивших страну.

Но в нас осталась (будто со смеху)
Проглоченная чистота
Высокой Цели, снизу доверху
Оплёванной. Но есть черта,

Через которую не ходим мы
И молча противостоим
Всем пасквилянтам нашей Родины
Да меч свой втихаря вострим.

Мы верим - словно Волга вешняя
Страна вернётся в берега,
Пусть странная, не безупречная…
Любого остудит врага:

"В полях всё тех же, много хоженых,
Среди нечуждых вам гробов
Могил так много неухоженных
Для ваших будущих сынов!"

Да, мы остались полувзрослыми,
Хотя уже нам много лет,
Но мы живём под теми ж звёздами,
Которых всё струится свет.