На вечере поэзии

Вот опять
отсыревшею тучею
опустилась печали сова,
и опять
всё к какому-то лучшему
от поэтов уходят слова.
Те слова,
что разящею бомбою
разрывались на площадях,
заставляли работать помпою
сердце,
клапаны не щадя,
в гущу жизни
врезаясь, как лопасти,
рассекали притворство и ложь,
умирали
над краем пропасти,
харкнув в харю врагу:
?Ты врёшь!?
Ну а в этих
кокоточно-крохотных –
словно с крестика шлюха снята –
возлежит в хохотках и хохотах
зарифмованная суета.