Осенний диалог

?Осень, привет! Что взгрустнула, родная??
?Я вас, поэтов, не понимаю;
Сколько же можно?! Ведь только пришла,
Тут же банальностей горы нашла,
Тут же увязла я в гроздьях рябины,
В душу вонзился мне клин журавлиный.
Сквозь паутину с трудом продираясь,
Всюду на стих про себя натыкаюсь.
Хоть бы немного, а их, ведь, навалом;
Засыпана я поэтическим шквалом.
В рифму, без рифмы, с талантом и без.
Пишете, будто вселился в вас бес.
Меня воспевали, конечно, поэты,
Но я вам сейчас говорю не об этом.
Стихов вы пишите, хоть целые кучи,
Но людям дарите один, что покруче.
Количеством брать - лишь себе навредить.
?Шедевры? оскомину могут набить.?