Крик души

Поэт в России - не поэт,
Он есмь Мессия, Голос Божий,
Я на мессию не похожий,
Да и на глас совсем уж нет.

Кропаю вирши я от скуки,
На перерывах от еды,
Оставить на века следы.
Зудят до дрожи мои руки.

Вот наследил, так наследил,
Марал бумагу всякой блажью,
И мнилось мне, что я отважный,
Когда других в стихах учил.

Чему учил, и сам не знаю,
О том, что слышу, то пишу,
И сам себя не выношу,
Когда случайно их читаю.

Вот дёрнул чёрт мечтать о славе,
И так достаточно проблем,
Как видно, оглупел совсем,
И место в сточной мне канаве.

Прошу прощения у всех,
Кого довёл я до каленья,
Стихаии в стиле извращенья,
А думал, вот он мой успех.

Опять дурная голова
Безумцу не даёт покоя,
Так что, пожалуй, рот закрою,
Чтоб задержались в нём слова.

Адью, пардон, гасите свечи,
Свяжите руки насовсем,
И развяжите, когда ем,
Что бы я вам не портил вечер.