Элита из подворотни

В подворотнях с утра уж тусуется вся ?элита? с носами синюшными.
В нетерпеньи нутро бунтует, а на похмел ни одной нет полушки.
В ожиданьи застыли, ?сердешные?, когда сжалится некий прохожий
И одарит орлом или решкой, иль бумажкой, на сотню похожей.

На востоке заря занимается, подарив горизонту цвет алый.
В лицах тех, кто похмелием мается, синева еще больше взыграла.
Тяжело ожидания бремя, жизнь включила обратный отсчет.
Как жестоко порой к людям время, когда душу к финалу влечет!

С ноги на ногу разминаются, дрожь руки спрятан в хилый кулак,
Всем приветливо улыбаются не за деньги, а просто так,
Кроме ломки, не зная горя, под девизом ?живи и пей?
Не бомжи, но уже изгои, отщепенцы достойных семей.

Неужель их не тянет к высокому: Моцарт, Глинка, Бетховен, Бах,
Бунин, Пушкина вечные строки, в Третьяковке картинный размах?
Да и мало ль шедевров признанных воспевают величье души?
А они сквозь бутылку, как призму, мир разглядывают, алкаши.

Те не правы, кто так рассуждает. Стоит только принять им ?на грудь?,
В лицах сразу заря заиграет и откроется в мир светлый путь.
Ну, а если в каком-то авто грянет вдруг ?Травиата? около,
То пройдет, как по маслу, в общем-то, приобщение к высокому.

08 января 2015 года