А сейчас у меня...

Были руки в мозолях и чистою совесть,
И широкими плечи, и впалым живот,
Да в карманах моих редко–редко червонец
Шелестел про запас на неделю вперёд.

Я ходил по земле широко и беспечно,
Я впрягался в упряжку любую легко,
И писал по ночам о высоком и вечном,
Был влюблённым слегка и чуть–чуть чудаком.

Я гордился страной и семьёй, и друзьями,
Я "болел" за "Спартак", "Арсенал" и "Бытхим",
Иногда отмечал что–нибудь в ресторане,
И девчонкам читал с придыханьем стихи...

А сейчас у меня... Впрочем, глупости это –
Изменения внешние, в целом, пустяк,
Я остался всё тем же влюблённым поэтом,
И болею, азартней ещё(!), за "Спартак"...