Гнилые руки

И я, и я, и я
Вертится бошка,
Что столь мгновенно
Была пьяна
От того дешёвого,
Но сладкого вина.
Я не был популярен и
Богат, я был трущавен
Как высохший
Осений листопад.
И бедный французский
Гад. Он рад, что я здесь
И не там
Где догорает
Злата гам.