Черновик

"Подумаешь! Стихи писать..."- сказал один типок,
достав из пачки чистый, беленький листок.
"Ты хочешь, чтоб стихи я написал? Изволь.
Натрешь ты на глазах мозоль, произведения мои читая."-
так думал он, свой пот со лба стирая.

Однако, что-то шло не так. Переживал, марал бумагу он.
Но только мыслей табуны не становились в стройный эскадрон.
"Да к черту всё! Пойду-ка погуляю, подышу.
Стихи? А что стихи - их завтра я на чистовик перепишу."

Вот так и мы: по скудоумию решив,
что проживем ещё не раз сей миг,
рукою твёрдою набЕло пишем жизни черновик.