Про пропажу

Один вечерний ресторан
Раз новый русский посетил.
Оттуда вышел вдрыбадан,
Дойти до дома, нету сил.

Идя по улице ночной,
Свалился в лужу и уснул.
Из тучи дождь пошёл стеной.
А он и зонт не расстегнул.

Проснулся утром. Во дела!
А он в грязи в одних трусах!
Какая сука всё сняла?
Бормочет с пеной на усах.

Пропала цепь, мобилы нет!
Чтоб кому надо позвонить.
И пиджачок сказал, привет!
Ну, как всё это пережить?

А в нём документы, права,
И пачка баксов в кошеле!
В простом пакетике трава,
Чтоб быть всегда навеселе!

Ещё подумал. Что за чёрт!
Чего-то задница болит!
И тут машина с кучей морд
На его поиски катит.

Его забрали в тот же миг.
Он сел в салон, себя браня.
Братве орёт. Какой-то псих
Ограбил пьяного меня!

Помчались вора те искать,
По всему городу кружа.
Помойку стали проезжать.
Там видят грязного бомжа.

Сидит на баке в пиджаке.
На шее цепь его блестит.
В мобилу, сжатой в кулаке,
Кому-то что-то говорит.

Братва рулит тотчас к нему.
А ну, рассказывай, давай!
Откуда всё? Звонил кому?
Не то отправим душу в рай!

Тот отвечал. Ну, что сказать!
Быть может я и виноват!
Как вышел ночью погулять,
Гляжу, мужик лежит поддат!

Я снял костюм и цепь с него.
Мобилу с кошельком нашёл.
Оттрахал после в зад его,
И преспокойненько ушёл.

Тут пострадавший говорит.
Свою мобилу я б узнал!
Имела, точно, круче вид!
Цепь не моя, другой металл!

Пиджак малиновый, не мой!
Он у меня чуток темней!
Братва, поехали домой!
Ну, а пропажа? Хер бы с ней!