Злюсь

Зачем даны нам в этой жизни мысли?
Зачем марать бумагу почем зря?
Зачем поэты посвящают жизни
Тому, что называется "стезя"?

Стихи не раскрывают наши мысли
Они не могут душу врачевать
А строки про "служение отчизне"?
Зачем мозоль больную драть опять?

А почему в веках полно поэтов?
И зарождаются они из года в год
"Сверкало золото когда-то эполетов..."
На в теперь? "А что в тираж пойдет?"

Зачем все пишут "Осень это сказка"?
И каждый год "Листья летят с небес..."
А вам не кажется простой отмазкой
Что "все из нашей жизни, из чудес"?

Зачем писать про горы, скалы, море
Ведь те, кто могут - видели не раз!
А те кто нет, зачем бередить горе?
О вы, поэты! В профиль и в анфас!

Давайте больше жизни, больше экшна
Про прыщ на попе, что вскочил внезапно
Тогда любая баба - королевшна
Получит суть, что так для ней желанна.

Что отрастила бедра - не беда!
Кривые зубы? Что вы? Да ну, бросьте!
И вот тогда простая поэтА
Народу будет доходить до самой кости!
Короче вы, салаги из тюрьмы
Которые нам пишут о великом,
О вы, великие страны умы
которые в бошках своих со бзиком.

К народу ближе, люди! Надоело!
Одно и тоже: "Март, коты, луна"
Я вам дала инфу, а вы за дело...
P.S. Страшная она.