Октябрь

Багряный лист. Рябины кисть.
Остатки солнца брошены полям.
Лежит в траве и молча смотрит ввысь
Художник, то ли счастлив, то ли пьян.
В его глазах застыли облака,
В его улыбке дерзость и покой,
Его сознанье - акварель-река,
Его душа - полёты над рекой.
Он где-то там, в звенящей тишине,
Он далеко, он в вечности кружит,
Лети за ним, не оставляй земле,
Того, что бренной не принадлежит.
Кто знает, сколько времени пройдёт,
Но ты опять вернёшься в этот мир,
И снова будет призрачный полёт,
И снова будут тысячи картин.
Мольберт, палитра, старенькая кисть,
Пусть всё останется октябрьским полям,
Лежит художник, молча смотрит ввысь,
Ему без разницы: он счастлив, мёртв иль пьян?!