Пепел

черные да на белом
побледневшие города,
над моим домом птицы пеплом
разлетаются в никуда

нарисованные осколки
тонут словно в кипятке
остаются отголосками
фраз немых, что в темноте

сколько, сколько
судеб скомканных
сколько рек,
не повернутых вспять
сколько, сколько стен и окон,
за которыми души спят

где вопрос был вместо знака
запятой
невозможно стереть
остается только пеплом
стать письму и хоть этим согреть