Поэт

Под небом серым
Стоит бездомный
Испачкан снегом
Как уголь, черным.
Стоит реальный,
Среди реальных,
Поэт опальный
Средь ненормальных
Как волки злые
как волков гонят,
Дела былые
уже не вспомнят,
Как волков стая,
как волков, били,
А мы с тобою
совсем другие.
Дела былые.
Да что об этом.
Он жил в России
Он был поэтом.
Он пел о счастье,
О том, забытом,
Где волки целы
И овцы сыты
Он пел о счастье,
Но мир безбожный,
Он стал опасней
И осторожней.
Считал потери
И верил свято,
Что люди звери,
Что волку брат он.
Слов здесь не нужно
От них больнее.
Слыть – это трудно,
А быть труднее.
Он был и будет
Ошибкой века
Он был поэтом,
Был человеком.