Песня пропащего

Я люблю бухать.Я бухал бы каждый день.
Только где денег взять?
А работать как то лень.
Пиво или “сэм“?
От портвейна изжога
Никаких проблем.
Только скользкая дорога.

Дайте похмелиться мне!
Ну что вам жалко что ли?
Мне не хватает на чекушку,каких то гривен десять.
Я не бомж,я просто сторожу заборы.
Но вид мой, отчего то, всех постоянно бесит.

Вот еще бы закурить,чтобы торкнуло быстрей.
Дай, хотя бы бычок добить,если жалко целой сигареты.
Нос мой цвета антрацит.
И неряшлив внешний вид.
Но зато внутри душа поэта.