Пацаны послевоенных лет

Мы пацаны послевоенных лет,
Росли, как будто сорняки на грядке.
Забыв про школу, ужин и обед.
Со смертью часто мы играли в прятки.

А смерть, её оставила война,
Кругом напичканы снаряды,мины.
В костёр снаряд. Нет взрыва. Тишина.
И тянем жребий, чтоб узнать причину.

Вот выпало тебе ползти к костру.
Не трусь,пацан, ведь ты же не девчонка.
Но бьётся мысль:"Вернусь или умру?"
И ёкает от страха селезёнка.

Дополз. Потух огонь. Лежит снаряд.
Раздуть, подбросить дров - тут дело чести.
И вот уже костёр огнём объят.
Скользишь ужом ты из объятий смерти.

И на тебя все с завистью глядят,
Как будто бы вернулся из разведки.
И перед строем точно наградят.
И лишь в костре потрескивают ветки.

Лежим, вжимаясь в старенький окоп,
Вот взрыв и веером вокруг осколки.
И запоздало тело бьёт озноб,
На голову посыпались иголки.

Такие вот забавы детских лет,
Похожие на русскую рулетку.
Вернулся - у тебя авторитет,
Упала, значит на орла монетка.
19 августа 2013 г. Борис Беленцов