Памяти Булата Окуджавы

Как будто лик судьбы он в нашу жизнь явился.
Заезжий музыкант негромко что-то пел.
Когда же он ушёл, когда с туманом слился,
Мы ощутили вдруг, что мир осиротел.

Он был для нас не вождь, не идол и не гений,
Московский муравей и просто русский бард,
Солдат, поэт, творец волшебных откровений,
Арбата дворянин, лихой кавалергард.

Пусть в наш жестокий век романтике не время,
Ты слышишь, - вот опять грохочут сапоги.
Мы верим, подрастёт птенцов Булата племя.
Не надо слёз, мой друг. Ты память сбереги.

Пускай кларнет пробит, пускай труба помята,
Пусть хлещут по спине свинцовые дожди,
Наш маленький оркестр ещё поёт, ребята.
Мы верим, что любовь в итоге победит.

10 октября 2005 г.