Степь

Сливается серое небо с далёкой дорогой.
Дорога размокла, напившись воды туч осенних.
Зелёное поле зелёным пребудет недолго –
Ведь вскоре на белое цвет ему небо изменит.
А ты всё шагаешь по лужам, обочинам мокрым,
Идёшь по глухим перекрёсткам, минуешь овраги
И ветер тебе дует в спину, но ветер примолкнет,
Когда я спрошу: “А куда ты путь держишь, бродяга?”

А ты, помолчав, улыбнёшься, со смехом ответишь:
“Глаза мои знают об этом, глаза и дороги.
Иду я вперёд, а меня обгоняет ветер,
Иду до заката, пока не устанут ноги.
Костёр разжигаю от солнца лучистой головни,
А если тепло – сижу у костра небесного
И песни – мои и птиц – разрушают безмолвие,
И думаю о местах,
Где нет меня…”

Расплакалось серое небо, и края не видно.
Холодные капли росою твой плащ покрывают.
Дорога ведёт. Горизонт не становится ближе,
А ты всё идёшь и нисколечки не унываешь.
А степь расстилает просторы, как жёлтые ткани,
Что ждут нанесенья узора, какого-то знака.
Но знаки поднимутся поздней весною – цветами,
А ведь до весны дошагать ещё надо, бродяга!

Но ты головой покачаешь: “Она недалече,
Ведь время идёт, и не знает в пути остановок.
И хочется двигаться тёплому лету навстречу,
И путь этот, можешь поверить, не так уж и долог.
Дороги… Зимою – на юге, а летом – на север,
Но степь – это степь, нелегко в ней расти городами
А люди живут. И не знают, что рядом, за стенами
Великий простор окружает их, то есть нас с вами!”