Мой замполит

МОЙ ЗАМПОЛИТ
моему командиру 3-го взвода,
замполиту инженерно-сапёрной роты
345-го ОВДП Гвардии старшему лейтенанту
Цвинкайло Петру Станиславовичу

Я спотыкаюсь – нету сил.
Мне липкий пот глаза застил.
Сплошным песком плююсь в размолотую пыль.
Скриплю зубами, но иду.
И всё – как будто бы в бреду.
Но это – правда всё, не сон. Всё это – быль!
Я пить хочу – во рту уже горит;
Но не залить глотком воды пожара.
А замполит мой говорит:
“Ты радуйся, что это – не Сахара!”
Зимой в горах – за минус тридцать;
От ветра некуда укрыться.
Эх, здесь “наркомовских 100 грамм” не выдают!
Да закурить нельзя никак,
Ведь по ночам не дремлет враг –
Он так даст прикурить – забудешь, как зовут!..
Я на посту стою как монолит,
И подо мной лежит Афганистан...
А замполит мне говорит:
“Ты радуйся, что здесь – не Магадан!”
Идёт колонна на Панджшер,
И наш трясётся БТР,
Как будто едем мы прямой дорогой в ад.
Качает – как на корабле;
И тело стало как желе.
Но сам себе твердишь: “Давай, крепись, солдат!”
В наушниках моих трещит, шумит,
Но слышу я, как будто из тумана,
Что замполит мне говорит:
“Ты радуйся, ведь мы – не в океане!”
Такая наша, уж, судьба --
Опять - война, опять - стрельба.
Здесь могут нас убить и даже больно ранить.
Я верю – мне дано дожить!
И докурить! И долюбить!
А “Чёрный мой тюльпан” – пока пусть отдыхает.
Вот банды нет! Теперь весь путь открыт.
Я спать хочу. Я здорово устал.
А замполит сквозь сон бубнит:
“Всё хорошо! Мы взяли караван!”

февраль 1987г.