Песни

ПЕСНЯ О ТОМ, ЧТО
Я БЫ ХОТЕЛ ЖИТЬ ИНАЧЕ.

Ночью в дверь мою стучатся,
То скулят, то матерятся
Справедливые упреки:
Ненаписанные строки
Неотправленные письма,
Неслучившиеся встречи,
Незвучавшие аккорды,
Незвеневшие звонки.

Что ж не звонишь ты ? - Прости, виноват.
Ох, как я вырваться сам был бы рад
В мысли и песни, в драки и споры,
В ночи бессонные и разговоры.
Цифры в пластмассу я втер и вдавил,
Мой телефон провода раскалил,
Но голос чужой отвечает мне: Да, -
Видно, опять я попал не туда.
Из нервов бы сделать своих провода,
Может тогда связь была бы всегда.

Что ж ты не пишешь? - Да пишу я, пишу,
Строки письма днем и ночью твержу
О солнце, живущем под крышею с нами,
О звездах, хрустящих у нас под ногами...
Но все то, что было колючим и острым,
На плоской бумаге становится плоским.
Сжатые в буквы, мысли тупеют,
Вянут и дрябнут, деревенеют.
В жизни о главном не скажешь словами.
А чем? - Я не знаю, быть может - глазами.

Так взял бы, приехал...- Дружище, прости.
Я к тебе еду, мой поезд в пути.
Но поезд дурацкий, он сам по себе,
Колеса его не приводят к тебе.
Без остановок который уж год
Сутки за сутками прет он и прет,
Рельсы по трассе легли кольцевой,
И не сойти - хоть белугою вой.
Если сойдешь, то скорее с ума,
Мимо проносятся ваши дома,
Видно, друзья мои зря меня ждут,
Поезд идет - куда рельсы ведут.

Только слова. Все слова и слова.
Снова с похмелья трещит голова.
Поезд ржавеет в глухом тупике,
Мысли давно не ночуют в башке,
И телефон, как покойник, молчит.
Мой homo в загуле, мой sapiense спит...
Чувства придавлены пыльным мешком,
Время уходит сквозь пальцы песком,
Водка в стакане. Мелочь в кармане.
Тело в нирванне...
Брысь, мечты…
До свидания…

Но по-прежнему ночами
Бесконечными часами
Мыши в бабкином диване
Все скребутся и скребутся
Мертворожденные планы:
Ненаписанные строки,
Неотправленные письма,
Неслучившиеся встречи,
Незвеневшие звонки...