Исповедь завхоза

Чем дольше живу, тем сильней ощущаю опасность,
Что мой дом – это склад, это скопище лишних вещей…
Я живу, как завхоз, ко всему ощущая причастность,
И ещё пустоту в отвратительной роли своей.

Так тихонько предмет превращается в хлам или мусор,
Отпечаток моих, то святых, то мучительных дней.
И немыслимый воз, из дурных и навязанных вкусов,
Заполняет углы незавидной коморки моей.

Я живу меж вещей и себя среди них растворяю,-
Вытекает по капле душа, как с листа акварель,
А на воду взглянув, в ней своё отраженье теряю,-
Всё сильней проступает придонная тайна теней.

Обступили какие-то книги, одежда, посуда,-
Столь желанными были они для меня в свой черёд…
И теперь я теряю покой, не надеясь на чудо,
Что банальный вопрос о жилье сам собой отпадёт.

Вот в руке у меня безделушка, китайской работы,-
Кто-то, верно, в подвале её собирал из частей…
И, возможно, теперь голодает, неведомый кто-то,
От пресыщенной рынком капризной натуры моей.

Я хочу отдохнуть, и свой взгляд растворяю в пространство,
Но опять натыкаюсь на стул или старый пиджак…
Мне, буквально смешно, от такого в вещах постоянства
Непременно отвлечь на случайный досужий пустяк.

Я проснуться хочу в чистом доме, как в прибранной келье,
И что б пахло смолой, сеновалом и копотью дров,
И что б только в душе оставалось тепло рукоделий,
И на сердце легла бесконечная музыка слов.

29 марта 2009 г.