Марине Цветаевой

Нет смертельней недуга,
У кого ни спроси,
Без сердечного друга
Проживать на Руси.

И усталой рукою
Календарь обрывать,
И с надрывной тоскою
Бельё выжимать.

А на лицах - суровость.
Что поделать, война.
Жди вечернюю новость,
Ты сегодня одна.

Как обрывок газеты
Смысл жизни твоей.
Где вы, где вы, поэты
Серебряных дней?

Как пронзительно светел
Прощальный твой взгляд.
А в руке перед смертью
Янтари зазвенят.