мой импрессионизм 2

Плачут все.
Но кто страдает?

Ссохшейся рукой и веком,
Капли не пролив, а взвыв,
Не над памятью, и человеком,
Над собой, не мир,
Он теперь, его ошметки,
На песке, и дыры,
Вечные, бездонные могилы,
А над ними те, кто их прожил.