Февраль

Моросящие брызги щиплют лицо.
Волны, кажется, цвета асфальта.
На серебряной гальке дымящий костер
Рассыпает искрящую смальту.

Обвалившихся лестниц высокая даль
Превращается в мерное рондо.
Я встречаю свой первый соленый февраль
Под морской, белоснежной ротондой.