К Читателю

Читатель мой, Тебе на память книгу новую дарю,
Как те, что ранее я написал и, Бог даст,
напишу ещё,
С Тобой всегда я прямо и с открытым сердцем говорю,
Зачем же и беседа, если говорить темно - неясно
и общо!

Я не люблю поэзии сумбура, созданной на птичьем
языке,
Когда нельзя понять, о чём нам автор так красиво
говорит,
Притом давление авторитетной критики признаться
не велит,
Что допустимо и иное мнение об этом знаменитом
чудаке.

В такой поэзии мы не находим отражения своих
переживаний, дум,
Она не трогает, не радует и не тревожит сердце,
и не будит ум,
Поэтому народ подчас ни слушать, ни читать поэзию
не хочет,
Он говорит: "А чёрт их всех поймёт, о чём они там
завывают и бормочут..."

Но все - не все. Себя я отношу к числу поэтов тех,
Которые картину жизни верную намного ценят выше
Бессмысленного броского творения, имеющего
даже иногда успех,
И цель которого нам показать, что автор - лев,
ну а кругом все - мыши...

На память же о чём хочу Тебе я свои книги подарить?
О нас обоих, наших общих мыслях, о воспоминаниях,
мечтах и чувствах,
О нашем времени, в которое нам довелось в Истории
с Тобою жить,
О наших представлениях о Мире, вечном, человечности,
искусствах...

И я хочу, чтобы когда на остановке я своей
тихонечко сойду,
Ты ехал дальше и читал бы с интересом эти книги,
И жил бы долго, очень долго Ты и счастливо,
как наши предки в Эдемском саду,
И ел бы без запрета яблоки познания, а также груши,
виноград и фиги.

А если будет суждено вернуться в этот мир нам
в облике ином,
Мы оба как читатели бы снова обратились
к этим книгам
И что-то интересное нашли в них, проживая уж
во времени другом,
Ну для чего же книги и писать, чтоб жизнь их
исчислялась мигом.
Да будет так!