Воробьи

Я почти год училась быть доброй и мудрой, и не давать сдачи, даже если больно.
Я не хотела публиковать это, долго не хотела, но иногда, чтобы закончить одну главу и начать другую, нужно подвести жёсткую черту.

Ноябрь 2020.


Что там? Душа мечется,
Прощается, убивается?
Всё там живое теряется?
Огнём всё колется, извивается,
Умирает и растворяется?
Чудно. Я всё пойму,
Когда приду к своему
Внутреннему суду,
И у него спрошу: скажи-ка, дядя,
А нафига, в глаза мне глядя,
Так нагло врал?
Оскал порождает оскал,
Ты первая объявила войну?
И вот, я всё потерял,
И себя не пойму.
“Ку-ку” -
Бушует у меня в мыслях,
Отныне и присно
Мой язвительный шквал
Всех пережрал.

Вот это фиаско,
вот это провал.

Я чувствую себя преданным,
Неизведанным, никаким.
Потому что не чувствовал,
Что любим,
Я предал сам,
А теперь я недоволен, мадам,
Что не смог угодить я вам.

Скажи это кому-нибудь другому.
Кому-то, кто не столь эгоистичен,
Кто будет любить тебя
Так, как прилично,
Как написано в сказках
Твоих детско-личных,
А мне надоело.

Я тварь оголтелая,
И может быть,
Это то, что мне нужно -
Скомканно-грустно
Ползти по лужам,
Перелетая в новую фазу.
Я ок. Я норм. Я зараза.

Сказал бы сразу,
И не пришлось бы
Откладывать на потом.
А так, получается, что
Фантом
Поселился в сердце
И бьёт хвостом -
Про шкатулку там
С двойным дном
И всё прочее…

И неважно, что ночью
Я слишком порочная
Для невинных сфер.
В соединеньи химер
Ты гневом хрустел,
Себе всё возвращая.

А я не такая,
Какой видеть меня хотел.
Не у дел моё движение дальше.
И я всё краше
В своей истинной сущности.

В том, что я
Вляпываюсь по глупости,
Есть свой резон.
Это тот муссон,
Что открывает мне новое,
Заменяя логику.

Бред алкоголика -
Твоя парадигма линейности.
В своей бренности
Я думала о душе.
Расхаживала по комнате в неглиже
И провоцировала.
А теперь убитые воробьи
На ветках качаются -
И тебе, и мне,
Видимо, возвращается.