фрагменты пульсации будничных месс

ну что, этот день не закончится скоро…
лишь в гланде небес язычковая яма
купается в солнце, ворочая голос,
а жук проползает по жухлой бумаге,

я, словно песок, проползаю, сидя здесь,
с меня, хоть на миг, а представить скульптуру? –
за пульсом и памятью будничных месс
коррозию вязкой слюды в амплитуде!

текут тридцать дней и по три переходят
в название новой черты, как приставка,
что к дню обязательно ставится в номер,
а к номеру – в слово игры циферблата,

похоже, что далее некуда плыть мне:
любые течения, дунув от сердца,
уже отпечатанный давностью след
вскрывают, как будто консервную дверцу,

как будто монеты в поганой копилке,
планеты, звеня, копашаться за глазом,
о, оргия-ось! я в космическом бале –
бездушная цель их змеиного тира!

о, да, это смрад! это пахнут объятья,
что ящера, в теле целующей рвоты,
сатурнии, бал и магический кролик,
хребет-скарабей андрогинного сада!

рассвет пробуждает в костях Галатею,
вальсируя, память залазит за губы,
и в кроличьей коже весенняя шуба
тщеславно ползёт по кафе и бродвеям,

о, да, это тоже твой миф, паучиха
бессрочно пьянящих углов наслаждений!
о, да, это я на коробочке с тленом
скачу из тебя, осрамляя Фемиду!