1 марта

Я не забудусь в зыбком сне
Под мерный стук воды замёрзшей.
Ворона пёрышки топорщит,
Хоть март, не верится весне.

На серебро дрожащих струн
Дождь сам нанизывает бисер.
Хоть первое – из лучших чисел,
Я вновь безудержно хандрю,

Ведь март к моим призывам глух.
Ещё немножечко потерпим,
Пусть дождик с почек милой ве;рбы
Сбивает серо-белый пух.

Играет с небом, не спешит,
Ждёт масленицы блин небесный.
Потом прикатит лета вестник
По кольцам призрачных орбит.