Я говорю ему Береги свои карманные Нарнии

Молодой человек, что живет на большой развязке
желтым мощеных в сказку дорог кирпичных,
любитель гитарных струн и самых затасканных
пустых металлических электричек.
У него взгляд ребенка, профиль мужчины гордого,
в его сплетении солнечном живет кот рыжий,
а в голове, как водится, - царь, но ему отроду
лет этак пять-семь с лишним.
Я не умею его понимать. Он поет мне песни.
Я не пою с ним вместе: разбила б лад.
В вере его из заповедей - только "смейся!
смейся, пока работает миокард."
С небес твердят ему ежедневно, мол "не беси меня",
но уж слишком занятен Господу этот чудик.
Я не умею его понимать. Не от бессилия.
Я хочу так.
Я подкуриваю ему, если еле тлеет,
когда он не спит пару полночей напролет,
я отпущу его без прощаний и сожалений,
когда уйдет.
Я говорю ему: "Береги свои карманные Нарнии
и не дари таким вот, как я, первым встречным пани.
И, если наскучит бросаться в меня словами,
- переходи на камни."