О!

Писали б Поэты о поле,
о чистом просторе лугов,
о ласково-радостной доле,
о красках крутых берегов,
о пении птиц на свободе,
о заводях тихой реки,
о тихом серебряном броде...
о! как вы мечты далеки
от быта и всей бытовухи,
от тьмы, от сумы и тюрьмы.
Живём мы в духовной разрухе
и наши желанья скромны.

Была бы тропинка на волю,
куда б уходили с утра.
Не кляли бы тихую долю,
чтоб дули в затылок ветра
и нас подгоняли в просторе,
где юность оставила нас
с вопросом, застывшим во взоре:
"Зачем невесёлый рассказ
записан Поэтом в неволе
под грохот скандальных цепей?"
Была бы тропинка по полю
ушёл бы в пространство по ней.