Вытащи его из себя. Вытащи

Вытащи его из себя. Вытащи.
Оставь на пригорке, на дне, на пристани.
Чтобы пророс травой, чтобы кто другой подобрал, покрутил и... выбросил. Ещё подальше, с глаз долой, из сердца вон, из теряющих рассудок мыслей.
А может ему больно?
Нет. Не больно. Сидит на пригорке такой - довольный, перебирает числами - двадцать пять..., сто двенадцать..., триста..., бесчисленность...
А внутри дыра..., а в дыре - бессмысленность. И далее - числа, числа, числа... - сплошная видимость...
А она?
Она...? Она любови своей полна, отведет от виска, помолится без поста, да... выстелит. Думает, выдержит. А он нашьет ей на лацкан пиджака - 666-я - и выстрелит.

январь 2021 г.

Метки:
Предыдущий: Памяти Роберта Говарда
Следующий: Мысли вслух