Прости...

Прости, душа, что я тобой пренебрегаю,
И что живу для тела и ума,
Что каждый день лишь деньги я считаю,
И странно то, что ты во мне жива.

Я каждый день себя переполняю
Бренной едой и мыслью о грехе,
Бессмысленно в работе я сгораю,
Смывая след свой новый на песке.

И желчь во мне течет непринужденно.
И ударяет то в мозги, то в пах
Лишь сердце, стуком вспоминает томно,
Что крик души вселяет жуткий страх.

Но что тот страх перед желаньем знойным,
Желанием найти и отобрать.
Пусть у себя же шанс все ж стать достойным,
Чтобы потом его на благо променять.

Лишь вдоволь отожравшись и обпившись
К закату процветанья моего
Захочется забыться и влюбиться,
Чтоб для кого-то стать важней всего.

Важней работы, денег и пустых желаний
В грязи которых сам увяз сполна,
Чтоб посвятить себя осуществлению мечтаний
Но не своих, а той, кому душа уж отдана.

Но что останется во мне к тому моменту?
И уцелеет ли в золе душа?
Останусь, может все же человеком?
Увы, ответ скорее нет, чем да…