Нет у меня названия...

Она сидела на коленях у Сталина - выжила…
Едва на землю ступила - кругом развалины… сама земля под ногами выжжена…
Плетью в загон толпу растерянных – Гитлер уже нуждался в зрителе…
Какими мерками на тот момент мерила? Мало ли… Юная… Возможно, просто во что-то верила?
Не в свастику… или в серп молотом… Оно всё одно – чёрным по белому литера…

Ей было чуждо… не знала, как это… навязывать свои правила…
Помню эти её морщины памяти… Хрупкая… Росточком с меня маленького…
Плакала этак, не пожалеть даже… словно глаза на ветру слезятся…
Всё больше молчала, но это не так важно… она и молчанием не лукавила…
Бранила? Ну да… за дело бывало! За чёлку налево… если вкратце…

Быть может, оно и не стоило… Не та история, не кипят страсти…
Всё из огня да в полымя… Дед без вести, на руках двое - сплошные напасти…
На судьбу не пеняла, не ведала – ужели бывает иначе? Война год от года!
Выживший то народ... страдает! И нет зарубок шрамами на запястье...
Не знаю, я бы уже с повинной... По логике очевидно... кто враг народа!

Право слово... Ты была даже не местечковая... настолько обычная… до неприличия…
Как тебе далось на обрывках памяти взрастить этот культ своей личности???
Да, базовое впитал с молоком матери… Но что-то совсем иное из вот этого детства…
И оно мне безумно дорого… Ты будь покойна… Со мной не канет - знаю верное средство…
Я этот культ по крупицам… достойно… передам по наследству…