О смерти на миру

А если смерть - пусть с музыкой. Сидим
в собачьем сквере - умствуем, судачим
о том о сём, и неисповедим
витает дух скучания по дачам.
Но не сейчас, а к осени, когда
от сырости провиснут провода,
и паданцы истлеют в рыжей гнили.
А хочешь дозвониться - через раз,
и то не разобрать обрывки фраз,
прислушаешься - и разъединили.
Здесь, в скверике, такой же колорит -
магаз напротив, призраки-соседи.
Неоновая вывеска горит
рекламой всякой выпивки да снеди.
Здесь дачный дух, здесь даже дачный быт,
так хочется копать, что аж свербит
в мозгу, хотя проблема небольшая.
Старухи здесь пасут своих собак,
и каждый, кто не псих и не слабак,
сияет, баб глазами провожая.
Жизнь - музыка! О смерти на миру
кто только не писал, да толку мало.
Здесь, видит бог, я точно не умру,
поскольку помню - муза обнимала
и жалась, и шептала - мой авгур!
А голуби бродили вместо кур,
шнурки ботинок нервно теребили.
Я сбрасывал им хлебушек с руки -
так делают на дачах старики,
на деле это значит - или-или.
Оставите? Проводите меня?
такая сценка, вроде бы, немая.
И голуби снуют, меня маня,
слова на человечьем понимая -
ах, гули-гули, дачное житьё,
собачий скверик, счастье ё-моё,
сиди, да птиц корми, смотри на женщин.
А с музыкой помрёшь - увидишь сад,
где яблоки осенние висят,
увидишь рай, который не обещан.