Из мрака спас меня язык...

В живой и яркий мир рожден
кричащим, голым и голодным,
во тьме империи с вождем -
волчарой в позе благородной -
как миллионы, я страдал
и водку пил, как миллионы,
и лез, как все, на пьедестал
за неимением короны.

Познал я истину, как все,
в стране, не знающей сомнений,
и был готов ее кастет
вбивать в других до исступленья.
Запрограммирован на бой
с противоречием идейным,
готов был жертвовать собой
и не гнушаться преступленьем.

Из мрака спас меня язык,
и в нём, за занавесом слова,
другой и лучший мир возник,
вне пьедесталов и альковов.
Я открывал его ключом
ассоциаций и намеков
и возрастала за плечом
мощь восходящего потока.

Рождались чувство и строка.
И раздвигая страх и темень,
стихи, как добрая рука
вели сквозь пропасти и время.
Я не лукавил и не врал,
Я просветлялся вместе с ними,
и мир, живой, в них оживал,
меняя образ, смысл и имя.