Поэту

Твой удел - быть на земле скитальцем,
Нищим с переметною сумой.
Ты, поэт, обязан быть страдальцем,
Чтоб писалось кровью, не водой.
Остриями нервов раскаленных
Пусть пронзиться каждая строка,
И души больной глухие стоны
Сохранит бумага на века.
На вопросы жизненной науки
Сытому ответа не найти.
Ты ж пройди через огни и муки,
Постигая истину в пути.
В старину бродили менестрели,
Не боясь ни власти, ни стихий.
Ну а кто-то завтракал в постели
И писал придворные стихи
Для богатых, знатных и чванливых,
За почет и длинные рубли.
Знай, поэт, что на подобных нивах
Сорняки лишь пышные росли.
Очень трудно верится поэтам,
Что живут в довольстве и тепле.
Ты ж свяжи себя таким обетом,
Чтобы петь на дыбе и в петле.
Оставаясь честным и свободным,
Путь пройди, назначенный судьбой.
Чтобы стать воистину народным,
Ты через надрыв народу пой!