Птицы...

*
Птицы осенью
улетают в будущее.
Листья осенью
опадают в прошлое.
Жизнь несут на крыле
вопиющие,
а молчащие –
хоронят её в крошеве.
Словно с телом
душа разлучается.
Мир как зверь – потянулся
и выгнулся:
в нём прошедшее –
не помещается,
даже счастье, увы,
с минусом.
Мы идём
по воде времени,
отражения ловим
в зеркале.
Лишь друзья нам –
Нобеля премия,
лишь у них мы
с прежними мерками…
И когда по земному графику
птицы двинутся ближе к северу
мы пойдём
знакомиться с травкою
как волхвы –
чтобы быть первыми.
Принесём ей дары
дивные:
птиц,
запомнивших нас юными,
лики лиц
невозвратимые,
времена,
с их полными лунами.
А о листьях, упавших замертво,
мы не скажем душе неопытной –
даже дождь, от потерь сам не свой,
убежит по дороге стоптанной.
…Эта зелень –
ещё не прошлое –
пусть надеется
на хорошее.