Меч в мозолистых руках

Велик суетливый луг под сенью светлых небес,
Статен и светел душистых вязов лес,
Прекрасен мосток над журчащей рекой
И весел солдат, что вернулся домой.

Года прошли - что вода утекла.
Свет очей не угас, но сила ушла.
И сидит ныне дряхлый старик,
И слушает в вечере шелест ив.

Но судьба не медлит - провидение ведет.
Враг пришел, и труба вновь зовет.
И берется рука за ржавый в годах меч,
Надевает броню, да та валится с плеч.

Пытается он седлать лошадь, но стремя не держит ноги.
А дальняя дорога уже легла впереди.
Собрав свою котомку, сияющий завернул он клинок
И, перебирая ногами, побрел к развилке дорог.

День ночь сменял у него на пути;
И казалось, что дальше лишь ему идти.
Сгустились сумерки вновь - тишина.
Лишь под небом безлунным шелестела трава.

“Честь для воина - воеводе служить,
Но не на камне дорожном почить”.
Не спалось старику, душевная грусть подступала,
Когда в полуярде, в овражке, веточка с треском упала.

Старик существом своим обратился весь в слух
И слышит: ступает кто-то - все равно что пух.
Тогда потянулся старик за клинком
И встретился с тем, кто предстал пред ним во мраке ночном.

Скрестились клинки и бой завязался.
В искрах мечей латный рыцарь являлся.
Бой недолгим был, вестимо дело,
Вскоре пало навзничь старика больное тело.

Рыцарь ушел, вскочив на гнедого коня.
Старик же, еле своим языком шевеля,
Истекая кровью, подполз к своему ночлегу.
Вскоре заря занялась, старик улыбнулся рассвету.

Спокоен луг в тени иссиня-мрачных небес,
Стар и грозен сухих вязов лес,
Изъеден мост вьюнком над помутневшей рекой
И рад воин, что обрел покой.