Прощальное

Я дом, который строили, любя,
и птицы выводили голубят,
а может, воронят, мышат и прочих -
смешных, как дети в люльках у людей.
Я нежность чувствовал тогда в любом гвозде
и днём всем пел, и всех баюкал ночью.

Я провожал всех в путь и ждал назад,
и утешал вернувшихся в слезах:
я был убежищем от бед, родимым домом.
Теперь стою, дрожа и крышу сняв,
а город наступает на меня
изрезанной стеклом волной бетона.

Я пережил уход своих детей -
я не держал их за оградой стен,
хоть был им нянькой и отцом и стражем.
Нет радости от выцветших картин,
и страшный шар в лицо уже летит...
Да что мне до того - я умер раньше.