Пушкин... Больно...

Пушкин…Больно…
Смерть где-то рядом…
Дыхание замирает невольно,
А крик становится взглядом…
Слеза становится льдинкой,
Кровь – пятнами на снегу,
Вся жизнь чёрно-белой картинкой
Проносится на бегу…
Лазурь…Тишина и только
Кричат облака-журавли,
Ах, если б ты знала, насколько
Мне больно, моя Натали!...