Черные бусы
В.В.
Я черные бусы в руках теребила,
Ты был так красив и так зол.
Так верно хотел чтобы я полюбила,
Хоть сам был к любви не готов.
1.
Погода мерзкая. Ахматовские книжки почитаю.
Мне шалость удалась вчера с тобою: нелепо как-то, так – само-собою.
Ведь не тебя звала я на свиданье, но увидав забыла всех и все о чем просила. Оправданье мне где?
Он вечность ждал моих слепых признаний, ту вечность, что продал за пять минут.
Быть может это стояло страданий, он и не враг мне, но уже й не друг.
А ты, мой неизвестный странник, кто мне теперь? – Я и сама не знаю.
Последний месяц был для нас печальный, лишь пару строк черкнула о тебе.
Я и сама не знаю – кто ты мне?
Как будто бы предвестники инфаркта (или еще чего-нибудь другого) первые дни вечно сырого марта – былые сны попутчика чужого.
Ты мне не снился. Я й не звала тебя во снах – лишь образ это мало и убого.
Ночь все излила в звуках и стихах . Все то, о чем я сонно говорила, все то она нашла в твоих глазах.
Сегодня целый день меня терзает.
Кричит – молчу, смущенно улыбаюсь, свой взгляд упорно отвожу.… Но она знает, что я в душе планирую войну.
(09.03.2008)
2.
Погода не меняется.
А все же вчера неплохо провели мы время.
Что сырость молодости нашей!
Разлука – вот невидимое бремя.
Пять дней и я тебя увижу снова.
Разлука, скажешь, это только слово.
Так просто, так давно знакомо, с тобою – ново!
Как странно, ты еще не надоел мне.
Уже два дня я ночи посвящала.
По мне ужасно много, кому-то очень мало.
Ты знаешь, долго я тебя искала.
Секреты – чем теперь живу я.
Что у тебя в уме, мой новый милый, когда томишься в ожиданье поцелуя? Который нежно краток и игривый.
Но, главное, надеюсь я, - не лживый!
(10.03.2008)
3.
День шестой. Всего четыре.
Четыре бело-синих стенки, четыре тумбочки, кровати, три стула, стол и я в палате.
Какие там свиданья, ласки! По мне теперь все только сказки.
Четвертый день в болезнь играю – то улыбаюсь, то сгораю.
Лишь разговоры – что с них толку!
Я проболтаю без умолку по телефону.
А где встречи? Не навестишь, не соизволишь.
Мне фраз коротких очень мало. Ты лишь единый раз позвонишь. Так вот какой! Не знала….
Мой гнев и ярость вызывая, будь осторожен.
За яростью идет бесстрастность. И я тогда стаю другая, затем мне все надоедает. Потом… Не надо!
Эсэмэска! Не от тебя ли что ли? – Точно.
Знаешь, ждала, но не такого – уж очень сухо и убого.
Сегодня очень критикую, а завтра… ладно, поворкую.
А там увидим….
(15.03.2008)
4.
Весна пришла. Там солнышко сияет.
Хотелось прогуляться бы с тобой.
Но от тебя ни звука и кто знает где ты, теперь уже чужой.
Вчера весь день ждала и выжидала.
Не позвонил и тут не надо слов.
Так глухо что-то в глубине души упало.
Я здесь как узница, но без оков.
Поэтому и выброшу тебя из мыслей прочь, из сердца вон.
Вновь обманусь, скажу, что это сон.
Почаще бы такие сны, как от огня горели вены, сжигая кожу.
Растаял снег моей весны, а ты построил стены вокруг себя и спрятался подобно вору с обетом ночи и затвору.
Я попрощалась бы, но ты…. Ведь это Ты!
Ну разве верить буду я себе, что в нас не получилось вновь любви, когда вокруг сияет жизнь и в воздухе так много весны!
(18.03.2008)
5.
Снег выпал. Кто же его ждал. Не я, уж точно.
Знаешь, я разжигала долго так огонь, а он погас так быстро, дым растаял в душе твоей и не останется следов.
А помнишь встречи, где улыбкой робкой мы обещали счастье и тепло.
Ты помнишь, как беспечно и пытливо гуляли мы под теплою луной. Делились тайнами как дети, небес покой проглатывая жадно, насытиться никак мы не могли.
Прекрасно было и отрадно сердцам не знающих любви.
Не знали мы…. Теперь иди.
Моей любви не хватит на двоих,
Её так мало и небрежно.
Твои безумия хмельны – то пылко, а то нежно.
Смешны и истеричны звуки тобой придуманных обид.
Я получила дозу скуки, а ты писал – ?рука дрожит?*.
Пускай дрожит себе, пиная и комкая мои стихи.
Ты посмотри – уже слепая!
Безумный мой, ну где твой стыд?
Я таю, видишь, умираю. Но мне еще один полёт.
Кто любит – ждет, а не бросает.
И ты ведь знаешь, ты же знаешь…
На улице все снег идет.
Внимая не моим словам, ты сам останешься, ты сам.
(20.03.2008)
6.
Дождь прошел. Душа, захлюпав, вдруг промокла у меня.
Ты ушел вчера поникший, я вчера ушла одна.
Вот и все, воспоминаньем станут эти дни для нас.
Так красиво, без сознанья, всех приветствую сейчас.
Попрощаться пробил час.
Отомстила за разлуку, отомстила за печаль.
От тебя на память скуку получила, очень жаль.
Ты смотрел упорно в спину, взгляд сжигал во мне огонь.
Знала я, что ты покинешь мой воздушный тихий дом.
Камни черные душили шею белую, но я
так стояла, не дышала, обернуться не могла,
лишь печально улыбалась, счастьем пряча вверх глаза.
Ты ушел, а я стояла. Стало пусто, стало мало.
Знаешь, даже жалко стало, неуютно на душе, дней, которых не бывало и что были даны мне.
Что я знала о тебе? Ничего совсем не знала.
Так себе, стихи писала, тихо пела и плясала.
Так же ты меня не знал – беспробудную шалунью сразу скромницей назвав.
(23.03.2008)
7.
Вот и все. Очередная вдруг закончилась игра.
Новый лист я начинаю, бусы черные сняла.
Ты ушел, мой нежный странник. Ты ушел в седую тьму.
Отпустила, отлюбила, больше я тебя не жду.
До тебя же не грустила и сейчас я не грущу.
Забывай меня немножко, забывай, но не совсем.
В памяти осядут крошки.
Был прекрасным и горячим, столь отчаянным твой плен.
Мне хотелось перемен.
Что ж прощай. Хотя, быть может…
Нет, прощай, будь осторожен, словом злым не вспоминай.
Береги стихи, их нет дороже. В них и ад наш, в них наш рай.
(25.03.2008)
8.
Я шла по лужам босяком, с улыбкой напевая что-то,
не помня слов, не зная ноты.
Мне было просто хорошо: мои тропинки, повороты цветами пахли, чабрецом,
А под ногами хрипло листья напоминали, что пора прощаться с летом.
Медной кистью вернется осень.
Как вода струится время с года в год,
А там й весна моя придет.
И вдруг, как будто беглый дождь, с плечей моих скатились капли, темней которых только ночь.
Ах это ж старые мои черные бусы, просто камни – все, что небрежно о тебе напоминало – все пропало.(31.08.2008)
Я черные бусы в руках теребила,
Ты был так красив и так зол.
Так верно хотел чтобы я полюбила,
Хоть сам был к любви не готов.
1.
Погода мерзкая. Ахматовские книжки почитаю.
Мне шалость удалась вчера с тобою: нелепо как-то, так – само-собою.
Ведь не тебя звала я на свиданье, но увидав забыла всех и все о чем просила. Оправданье мне где?
Он вечность ждал моих слепых признаний, ту вечность, что продал за пять минут.
Быть может это стояло страданий, он и не враг мне, но уже й не друг.
А ты, мой неизвестный странник, кто мне теперь? – Я и сама не знаю.
Последний месяц был для нас печальный, лишь пару строк черкнула о тебе.
Я и сама не знаю – кто ты мне?
Как будто бы предвестники инфаркта (или еще чего-нибудь другого) первые дни вечно сырого марта – былые сны попутчика чужого.
Ты мне не снился. Я й не звала тебя во снах – лишь образ это мало и убого.
Ночь все излила в звуках и стихах . Все то, о чем я сонно говорила, все то она нашла в твоих глазах.
Сегодня целый день меня терзает.
Кричит – молчу, смущенно улыбаюсь, свой взгляд упорно отвожу.… Но она знает, что я в душе планирую войну.
(09.03.2008)
2.
Погода не меняется.
А все же вчера неплохо провели мы время.
Что сырость молодости нашей!
Разлука – вот невидимое бремя.
Пять дней и я тебя увижу снова.
Разлука, скажешь, это только слово.
Так просто, так давно знакомо, с тобою – ново!
Как странно, ты еще не надоел мне.
Уже два дня я ночи посвящала.
По мне ужасно много, кому-то очень мало.
Ты знаешь, долго я тебя искала.
Секреты – чем теперь живу я.
Что у тебя в уме, мой новый милый, когда томишься в ожиданье поцелуя? Который нежно краток и игривый.
Но, главное, надеюсь я, - не лживый!
(10.03.2008)
3.
День шестой. Всего четыре.
Четыре бело-синих стенки, четыре тумбочки, кровати, три стула, стол и я в палате.
Какие там свиданья, ласки! По мне теперь все только сказки.
Четвертый день в болезнь играю – то улыбаюсь, то сгораю.
Лишь разговоры – что с них толку!
Я проболтаю без умолку по телефону.
А где встречи? Не навестишь, не соизволишь.
Мне фраз коротких очень мало. Ты лишь единый раз позвонишь. Так вот какой! Не знала….
Мой гнев и ярость вызывая, будь осторожен.
За яростью идет бесстрастность. И я тогда стаю другая, затем мне все надоедает. Потом… Не надо!
Эсэмэска! Не от тебя ли что ли? – Точно.
Знаешь, ждала, но не такого – уж очень сухо и убого.
Сегодня очень критикую, а завтра… ладно, поворкую.
А там увидим….
(15.03.2008)
4.
Весна пришла. Там солнышко сияет.
Хотелось прогуляться бы с тобой.
Но от тебя ни звука и кто знает где ты, теперь уже чужой.
Вчера весь день ждала и выжидала.
Не позвонил и тут не надо слов.
Так глухо что-то в глубине души упало.
Я здесь как узница, но без оков.
Поэтому и выброшу тебя из мыслей прочь, из сердца вон.
Вновь обманусь, скажу, что это сон.
Почаще бы такие сны, как от огня горели вены, сжигая кожу.
Растаял снег моей весны, а ты построил стены вокруг себя и спрятался подобно вору с обетом ночи и затвору.
Я попрощалась бы, но ты…. Ведь это Ты!
Ну разве верить буду я себе, что в нас не получилось вновь любви, когда вокруг сияет жизнь и в воздухе так много весны!
(18.03.2008)
5.
Снег выпал. Кто же его ждал. Не я, уж точно.
Знаешь, я разжигала долго так огонь, а он погас так быстро, дым растаял в душе твоей и не останется следов.
А помнишь встречи, где улыбкой робкой мы обещали счастье и тепло.
Ты помнишь, как беспечно и пытливо гуляли мы под теплою луной. Делились тайнами как дети, небес покой проглатывая жадно, насытиться никак мы не могли.
Прекрасно было и отрадно сердцам не знающих любви.
Не знали мы…. Теперь иди.
Моей любви не хватит на двоих,
Её так мало и небрежно.
Твои безумия хмельны – то пылко, а то нежно.
Смешны и истеричны звуки тобой придуманных обид.
Я получила дозу скуки, а ты писал – ?рука дрожит?*.
Пускай дрожит себе, пиная и комкая мои стихи.
Ты посмотри – уже слепая!
Безумный мой, ну где твой стыд?
Я таю, видишь, умираю. Но мне еще один полёт.
Кто любит – ждет, а не бросает.
И ты ведь знаешь, ты же знаешь…
На улице все снег идет.
Внимая не моим словам, ты сам останешься, ты сам.
(20.03.2008)
6.
Дождь прошел. Душа, захлюпав, вдруг промокла у меня.
Ты ушел вчера поникший, я вчера ушла одна.
Вот и все, воспоминаньем станут эти дни для нас.
Так красиво, без сознанья, всех приветствую сейчас.
Попрощаться пробил час.
Отомстила за разлуку, отомстила за печаль.
От тебя на память скуку получила, очень жаль.
Ты смотрел упорно в спину, взгляд сжигал во мне огонь.
Знала я, что ты покинешь мой воздушный тихий дом.
Камни черные душили шею белую, но я
так стояла, не дышала, обернуться не могла,
лишь печально улыбалась, счастьем пряча вверх глаза.
Ты ушел, а я стояла. Стало пусто, стало мало.
Знаешь, даже жалко стало, неуютно на душе, дней, которых не бывало и что были даны мне.
Что я знала о тебе? Ничего совсем не знала.
Так себе, стихи писала, тихо пела и плясала.
Так же ты меня не знал – беспробудную шалунью сразу скромницей назвав.
(23.03.2008)
7.
Вот и все. Очередная вдруг закончилась игра.
Новый лист я начинаю, бусы черные сняла.
Ты ушел, мой нежный странник. Ты ушел в седую тьму.
Отпустила, отлюбила, больше я тебя не жду.
До тебя же не грустила и сейчас я не грущу.
Забывай меня немножко, забывай, но не совсем.
В памяти осядут крошки.
Был прекрасным и горячим, столь отчаянным твой плен.
Мне хотелось перемен.
Что ж прощай. Хотя, быть может…
Нет, прощай, будь осторожен, словом злым не вспоминай.
Береги стихи, их нет дороже. В них и ад наш, в них наш рай.
(25.03.2008)
8.
Я шла по лужам босяком, с улыбкой напевая что-то,
не помня слов, не зная ноты.
Мне было просто хорошо: мои тропинки, повороты цветами пахли, чабрецом,
А под ногами хрипло листья напоминали, что пора прощаться с летом.
Медной кистью вернется осень.
Как вода струится время с года в год,
А там й весна моя придет.
И вдруг, как будто беглый дождь, с плечей моих скатились капли, темней которых только ночь.
Ах это ж старые мои черные бусы, просто камни – все, что небрежно о тебе напоминало – все пропало.(31.08.2008)
Метки:
