А остальное...

Я не поэт, и стать им не спешу,
и не умею на заказ писать,
бывает, что годами не пишу, -
зачем бумагу просто так марать!?
Пусть в чем-то прав,
а в чем-то и неправ,
не мне судить, а Вам
и только Вам!
Оставлю, уходя, что написал, -
благую весть,
а для кого-то – хлам.
Проходит жизнь в безвестной тишине,
Душе другого, честно, и не надо,
Огонь, пылающий во мне, -
как лучшая из всех наград награда.
А остальное –
жизни суета.
С излишком ей вниманье уделяя,
мы деформируем,
уродуем себя,
увы!, того совсем
не замечая.