Мои истории. мама, я пишу тебе с войны
Многие скажут: не была, не знает, не видела, а пишет. Наверное, они будут правы. Тема Афганистана ворвалась в мое, еще детское сознание в августе 1985 года, когда молодой парень Серега, из дома напротив, пришел из армии в отпуск седым…
АФГАНИСТАН
Афганистан – виски седеют в девятнадцать…
Идет война – нам надо выжить. Постараться.
Грохочут взрывы, а в садах щебечут птицы,
Но ты в атаке и нельзя остановиться.
Уж восемь наших полегло на поле брани.
А весна в этом году такая ранняя!
Восемь из нас не долюбили и не дожили…
Война не рай, не ангелов не схожи мы.
Но нам у Бога не пристало просить милости.
И гимнастерки добела успели выцвести…
Кто будет следующий? Чья жизнь уже помечена?
Любимая и дом родной… и будет встреча ли?…
1985.
И МНЕ НЕ ПОНЯТНО…
В горах Кандагара опять свистят пули лихие.
Здесь небо чужое. Здесь горы чужие. И мы здесь чужие…
И мне не понятна, совсем не понятна причина –
За что погибает восемнадцатилетний мужчина?!
Но снова бой, а жизнь так хороша!
И рядом друг, который понимает,
Что твоя жизнь не стоит не гроша,
Что наша жизнь не стоит не гроша,
Для тех, кто в бой мальчишек посылает.
Четвертые сутки сидим, словно в Адовом пекле:
Голодные, злые и рваные – сущие черти.
И мне не понятна, совсем не понятна причина –
За что погибает восемнадцатилетний мужчина?!
Но снова бой, а жизнь так хороша!
И рядом друг, который понимает,
Что твоя жизнь не стоит не гроша,
Что наша жизнь не стоит не гроша,
Для тех, кто в бой мальчишек посылает.
Мне хочется верить, что все это чья – то ошибка,
Что все мы вернемся. Нас Родина встретит с улыбкой.
Ведь мне не понятна, совсем не понятна причина –
За что погибает восемнадцатилетний мужчина?!
Но снова бой, а жизнь так хороша!
И рядом друг, который понимает,
Что твоя жизнь не стоит не гроша,
Что наша жизнь не стоит не гроша,
Для тех, кто в бой мальчишек посылает.
1988.
ПИСЬМО ИЗ ЧЕЧНИ
Мама, моя мама дорогая,
Здесь у нас стреляют без разбора.
Накурившись горького насвая
Рикошетом бьют из-под забора.
По дорогам горестно бредут
Злые и отчаянные люди.
Может, они смерть свою найдут,
Может Бог простит и не осудит.
Лейтенант был славный паренек,
Но вчера его похоронили…
И остался только тополек
На его притоптанной могиле.
День и ночь охота на людей:
Банды, ?духи?, ?белые колготки?…
Каждый день теряем мы друзей:
Пуля, мина или режут глотки…
Мама, моя мама дорогая,
Здесь у нас стреляют без разбора.
Накурившись горького насвая
Землю просто кровью поливают…
2000.
КОЛЫБЕЛЬНАЯ.
Мой сыночек, моя радость, мой малыш,
Фотографию обняв, ты крепко спишь.
Пусть тебе приснится самый светлый сон
И отца живого ты увидишь в нем:
Не убит он, не застрелен на войне.
Тянет руки свои сильные к тебе.
Ты же только-только начинаешь жить
И как он ты будешь Родине служить.
Мой сыночек, моя радость, мой малыш,
Ты украдкой плачешь и тайком грустишь.
Там где папка твой не ходят поезда –
Лишь горит в ночи гранитная звезда.
Сколько в душах и сердцах живущих ран…
В них горит огнем Чечня, горит Афган.
Скольких сиротами сделала война -
В веки вечные будь проклята она!
2001.
ВЕТЕРАНЫ…
Я мечтала: наступит то время,
Где забудем мы о войне…
Но лежит на нас тяжкое бремя
Грузом 200 в Афгане, Чечне.
И страшней, и больнее и горше.
Как проклятие давит гранит!
С каждым днем их все больше и больше,
Тех, кто ранен войной, иль убит.
И иные теперь ветераны
К обелискам приносят цветы…
Только так же болят, ноют раны
И беспомощно гибнут мечты.
Ветераны Афганской, Чеченской…
Скольких вас еще спишет войной?!
И когда из частей ваших ?энских?
Наконец-то вернетесь домой.
2004.
ПИСЬМО
Мама, я пишу тебе с войны.
Убивать теперь моя работа.
Я уже давно не вижу сны
И тельняшка выцвела от пота.
Я теперь на запах узнаю,
Как ищейка, чувствую растяжку.
Вот вернусь и бате подарю
На песке шлифованную фляжку.
Знаю, мама, ты не спишь ночей –
Все молитву пред иконой шепчешь
В свете тонких восковых свечей,
И тебе, как будто, с Богом легче.
Может быть молитвою твоей
Жив еще, и даже не был ранен.
Поседел до срока наш старлей,
Хороня здесь мальчиков, в Афгане.
Я вернусь. Ты, мама, только верь.
Мы еще на свадьбе погуляем…
Еще будет время. А теперь
Я нужнее здесь – где убивают.
Мама, я пишу тебе с войны…
2004.
АФГАНИСТАН
Афганистан – виски седеют в девятнадцать…
Идет война – нам надо выжить. Постараться.
Грохочут взрывы, а в садах щебечут птицы,
Но ты в атаке и нельзя остановиться.
Уж восемь наших полегло на поле брани.
А весна в этом году такая ранняя!
Восемь из нас не долюбили и не дожили…
Война не рай, не ангелов не схожи мы.
Но нам у Бога не пристало просить милости.
И гимнастерки добела успели выцвести…
Кто будет следующий? Чья жизнь уже помечена?
Любимая и дом родной… и будет встреча ли?…
1985.
И МНЕ НЕ ПОНЯТНО…
В горах Кандагара опять свистят пули лихие.
Здесь небо чужое. Здесь горы чужие. И мы здесь чужие…
И мне не понятна, совсем не понятна причина –
За что погибает восемнадцатилетний мужчина?!
Но снова бой, а жизнь так хороша!
И рядом друг, который понимает,
Что твоя жизнь не стоит не гроша,
Что наша жизнь не стоит не гроша,
Для тех, кто в бой мальчишек посылает.
Четвертые сутки сидим, словно в Адовом пекле:
Голодные, злые и рваные – сущие черти.
И мне не понятна, совсем не понятна причина –
За что погибает восемнадцатилетний мужчина?!
Но снова бой, а жизнь так хороша!
И рядом друг, который понимает,
Что твоя жизнь не стоит не гроша,
Что наша жизнь не стоит не гроша,
Для тех, кто в бой мальчишек посылает.
Мне хочется верить, что все это чья – то ошибка,
Что все мы вернемся. Нас Родина встретит с улыбкой.
Ведь мне не понятна, совсем не понятна причина –
За что погибает восемнадцатилетний мужчина?!
Но снова бой, а жизнь так хороша!
И рядом друг, который понимает,
Что твоя жизнь не стоит не гроша,
Что наша жизнь не стоит не гроша,
Для тех, кто в бой мальчишек посылает.
1988.
ПИСЬМО ИЗ ЧЕЧНИ
Мама, моя мама дорогая,
Здесь у нас стреляют без разбора.
Накурившись горького насвая
Рикошетом бьют из-под забора.
По дорогам горестно бредут
Злые и отчаянные люди.
Может, они смерть свою найдут,
Может Бог простит и не осудит.
Лейтенант был славный паренек,
Но вчера его похоронили…
И остался только тополек
На его притоптанной могиле.
День и ночь охота на людей:
Банды, ?духи?, ?белые колготки?…
Каждый день теряем мы друзей:
Пуля, мина или режут глотки…
Мама, моя мама дорогая,
Здесь у нас стреляют без разбора.
Накурившись горького насвая
Землю просто кровью поливают…
2000.
КОЛЫБЕЛЬНАЯ.
Мой сыночек, моя радость, мой малыш,
Фотографию обняв, ты крепко спишь.
Пусть тебе приснится самый светлый сон
И отца живого ты увидишь в нем:
Не убит он, не застрелен на войне.
Тянет руки свои сильные к тебе.
Ты же только-только начинаешь жить
И как он ты будешь Родине служить.
Мой сыночек, моя радость, мой малыш,
Ты украдкой плачешь и тайком грустишь.
Там где папка твой не ходят поезда –
Лишь горит в ночи гранитная звезда.
Сколько в душах и сердцах живущих ран…
В них горит огнем Чечня, горит Афган.
Скольких сиротами сделала война -
В веки вечные будь проклята она!
2001.
ВЕТЕРАНЫ…
Я мечтала: наступит то время,
Где забудем мы о войне…
Но лежит на нас тяжкое бремя
Грузом 200 в Афгане, Чечне.
И страшней, и больнее и горше.
Как проклятие давит гранит!
С каждым днем их все больше и больше,
Тех, кто ранен войной, иль убит.
И иные теперь ветераны
К обелискам приносят цветы…
Только так же болят, ноют раны
И беспомощно гибнут мечты.
Ветераны Афганской, Чеченской…
Скольких вас еще спишет войной?!
И когда из частей ваших ?энских?
Наконец-то вернетесь домой.
2004.
ПИСЬМО
Мама, я пишу тебе с войны.
Убивать теперь моя работа.
Я уже давно не вижу сны
И тельняшка выцвела от пота.
Я теперь на запах узнаю,
Как ищейка, чувствую растяжку.
Вот вернусь и бате подарю
На песке шлифованную фляжку.
Знаю, мама, ты не спишь ночей –
Все молитву пред иконой шепчешь
В свете тонких восковых свечей,
И тебе, как будто, с Богом легче.
Может быть молитвою твоей
Жив еще, и даже не был ранен.
Поседел до срока наш старлей,
Хороня здесь мальчиков, в Афгане.
Я вернусь. Ты, мама, только верь.
Мы еще на свадьбе погуляем…
Еще будет время. А теперь
Я нужнее здесь – где убивают.
Мама, я пишу тебе с войны…
2004.
Метки:
