Из Иерусалимского дневника

Было жаркое лето
И Голгофа была
И Стена белым светом
В мир прозрачный плыла…
И я к ней прислонялся
Как любой иудей…
Да и пусть православный,
Да и пусть не еврей.
У Господнего гроба –
Голос свыше,- Иди.
Я спросил только робко,-
А, что там, впереди?
***
Стоит старик
У Стены плача.
Пилоткой приник
К ней, и плачет.
Медаль, как слеза,
За "Отвагу" свисает,
А что там шептал
Сам себе –
Один он и знает.
Потом захромал
От Стены куда-то.
Фотоаппарат кто-то взял –
Не надо!
Улица Иерусалима,
Как улочка Немиги
В Минске.
Откуда взялся
Этот старый солдат –
Немыслимо....
***
Как будто в Минске обитаю
На старой улице своей.
В Иерусалимской парикмахерской
Почти как действо вечных дней.
Жара стоит, и в пенном зеркале
Лицо бумажное моё.
А Додик, мастер, из Одесских, -
Ну, что старик, твой снимем щёлк?!
Стриженье муз прошло на славу.
За двадцать шекелей всего.
Не знаю – много или мало.
А вот блок ?Мальборо? – того!
***
Иерусалим. Легко подстрижен
Всё коротко. И что ещё?!
Как будто бы из дома вышел –
Правда жара, но хорошо…
Зашёл в кафе, а там очкастик
Со всей обоймой на столе.
На сборы, видно, в одночасье
Призвали вновь студентов всех.
Как это всё-таки знакомо,
Но мне сегодня всё равно –
Аэропорт. Дорога к дому.
И крест на кейсике моём.
В воздушной дымке рейс полёта,
Дух стюардессы не унять.
Прошу салфеточку до взлёта,
Чтоб нашей диве написать:
Какое небо славное.
Какой полёт!
А стюардессы-павочки,
Сплошной улёт!!!