Телеграмма

Нет повести печальнее на свете...
В.Шекспир

Как будто в насмешку над первой любовью,
как будто с издёвкой над памятью робкой,
меня потянуло спросить о здоровье
твоём - в телеграмме, сухой и короткой.

Какое здоровье! Проносятся вёсны,
веснушки стирая и пряча в морщинки...
Но всё ещё тянутся к синему сосны,
и всё не иссохнут на скулах дождинки.

Не сбить ни малиной, ни горькой пилюлей
озноба, и жара, и сердца биенья.
В тяжелом бреду мы надолго уснули -
а близкие плачут и ждут пробужденья.

Им трудно поверить, что мы ещё живы,
но пульс дальнобойней пальбы телеграфьей.
Пускай телеграммы смешны и фальшивы -
тем больше не стоят они эпитафий.

И доза смертельного зелья курьезна,
и жало кинжала, увы, незавидно.
Живому читать эпитафию поздно,
а мёртвому слушать - досадно и стыдно...