Парфюмер

Театр Фрэнки-Шоу

Шок впереди на злую гениальность,
виной Париж, стоящий на костях,
но такова зловещая реальность,
ведь жизнь земная, в сущности, пустяк.

Сплетенья улиц мерзко отдавали
?мочой, фекалиями, кровью скотобоен? –
и смрад зловонный оценить едва ли
из вас, грядущих, может быть достоин.

Я как заложник чьей-то высшей воли,
рождённый в нечистотах – Жан Батист,
уж устремлён к богине монополий –
дурманю смерть, как истинный артист.

Прошу подвинуться, хозяева Олимпа!
Я начинаю свой нелёгкий путь –
ни вскрытье вен, ни брызжущая лимфа
не остановят – всё поставить – и дерзнуть.

Мной мир цветов и жутких экскрементов
на сцену передвинут из кулис.
Я всё смешал в своих экспериментах:
от писаных красавиц и до крыс.

Ты так близка, желанна, власть над миром,
ты – палка дирижёра для сердец,
я сделаюсь для публики кумиром,
и с человечеством я встану ?под венец?.

Ну, что я – ?тварь?, ?или имею право?,
на век – таких по два, по три, по пять,
и вы, взалкавшие от матричной отравы,
меня, естественно, не сможете понять.

Для вас я отщепенец и ублюдок,
не будет отчуждениям конца,
но вы, сразившись ароматным чудом,
прижмётесь к мантии ВЕЛИКОГО ТВОРЦА.

И вот вам – ОН, мои ханжи и снобы –
волшебный запах, выстроивший вас,
и, развернув ко мне свои утробы,
в любви ко мне сгораете сейчас.

Вам от меня всем ненависть с презреньем,
падите ниц, скопление тупиц,
я очарую вас предельным вдохновеньем
и вознесусь над сонмом страстных лиц…

Прими Гренуя, ?Кладбище невинных?,
вина его в стаканах наших глаз,
пусть ближние плюют соседям в спины,
а ЗЛО, глядит, прищурившись, на нас.