булыжник

неважно, что скажут
эти люди не пишут
эти люди бесстыжие
и дышат чуть хуже,
творческой боли не знают
они живут припеваючи
и выглядят потрясающе
ужасаются шрамов на коже
не знают того, когда становится хуже
а я сжимаю сердце своё,
словно булыжник
как будто промокший бумажник
или пустой холодильник
и мой друг дробовик
ненавидит Моб Дика
крепко держит за руку
и рвёт циркулем щёку
за скверные мысли,
что воняют печалью
я дурак, далеко не единственный
литература – это просто ворчание
это стыд, это скрежет зубов
как ощущение сбитого поезда
пьяного мастера
или бездомного хипстера
эти слова ничего не дают,
лишь доводят до приступа