Игрушки любят, когда с ними играют...

Игрушки любят, когда с ними играют...

Потому что лишь только тогда, они из безжизненных существ превращаются во что-то, что начинает жить...и чувствовать...Чувствовать многое...
Обесточенное сердце снова начинает быстро биться... Хотя раньше казалось, что оно на это не способно...казалось что оно было вырезано... или просто не внедрено в оболочку тела…

Появляется какое-то стремление...Смысл жить, а не существовать…
Необходимость...Испытывать тепло... тепло рук, которые, увы, всего лишь играют…
Осознается безысходность своего положения… но всё равно возникают иллюзии, и так хочется поверить в них… хотя до этого убеждала себя что больше не поведешься …
Они как капли совершенно новой краски, что случайно разлил художник, на совсем иной…серый пейзаж… Сознание переполняется возникающими призрачными надеждами… мечтами…
О том, что перестанешь быть игрушкой для других людей, дергающих за ниточки твоих чувств…

Но все же марионетка… не может без того чтобы с ней не играли…
Потому что когда она растворяется в повседневности...в своем унынии... в своем искаженном черно-белом пространстве, вместе с этим теряется смысл счастья...
Короткое, но сильное счастье, что приносит весь этот спектакль…Зато потом он внезапно обрушивается шквалом боли от своей ненужности… от него невозможно устоять на ногах…
От него сердце начинает ломать ребра изнутри…
А потом и вовсе замолкает в бессмысленности