Кто я?

Мне сказали, я мог стать писателем сказок,
Только детям совсем не нужны ?Мумий-тролли?,
Им не нужны ?Муму? и Чайковский.
И к чёрту спросите ?Федорино горе??
Им постулаты без доказательств ближе Ивана с печкой и щукой.
Журналы, печати известных издательств,
Страницы, внушающие быть сукой.
Укутывают своё темя в клетку.
Свободные? Кто вам сказал такое!
Вы связаны с нами тем же канатом,
Что селится с цепью у лукоморья.

Так вот, я мог стать писателем сказок,
А мог бы, вы знаете, только для взрослых.
Зрелым всегда нужно чуточку больше.
Зрелые — пробники девяностых.
Да, мы таковы:
С отрицанием действуем, в горло вгрызаемся без зазрения.
Нет, не кричите — не посягательство.
Слушают, слушают ваше мнение.

Даже секс нам не сдался.
Хрупкое кружево, бедра, груди, мурашки и выкрики.
Брюки бы сами себя утюжили,
Мусор бы сам себя взял и выкинул.
– Тряпка, ведро, ну чего вы молчите?
Внимаю вас, я ведь дал вам слово,
Что мне шептания на иврите
Пол отмывали бы от гнилого.

Гордыня, сменись на достоинство, мудрость.
– Любовь, просыпайся! Я увядаю.
Написать что ли сказку? Дак это не ново.
Сам себе видимо усложняю.
Сяду за стол, вдохну жизни в свечку,
Плавится воск и стекает с краю.
Мне сказали, я мог стать писателем сказок.
Только кто я?
Я сам до сих пор не знаю.