Вечер. Эпизод

... Пустота. Когда ничего не хочется. Выключить свет. Замереть. Так, чтобы было слышно одно дыхание. И дышать-дышать. Понимая, что живешь, не просто существуешь, а именно-живешь, здесь, сейчас, в этот момент. Она закрыла глаза и заплакала от отчаяния. Все смешалось: капли слез, мысли, воспоминания-все расплылось в тумане. И не осталось ничего. Только желание жить и идти дальше, вперед, в пустоту, в неизвестность, куда-то, где ты еще не был, но очень хочешь оказаться там.

Она поспешно встала, натянула на себя серое платье, которое внезапно остро подчеркнуло угловатость ее фигуры, зажгла свечу и торопливо прошмыгнула в соседнюю комнату, где уже ждали гости. Они ворвались внезапно, без предупреждения в ее жизнь и принесли с собой новое, а быть может, просто чужие смыслы и истории. В любом случае ей было интересно. Она разожгла огонь в камине и приготовилась слушать их рассказы, которые к ней самой не имели ни малейшего отношения, но так захватили ее, что она слегка прикусила губу, сосредоточившись на их повествовании.

Ночь. Метель за окном. Свечи. Огонь в камине. И тихие голоса. И треск дров.
Свидетели чужой жизни, чужого опыта, наблюдатели чужих стихов и прозы, подглядывающие в замочную скважину, вместо того, чтобы резко распахнуть дверь и крикнуть: вот он я! Говорите!-и предстать во всей красе.

Смешно. Она украдкой смахнула пыль и крошки со стола, зевнула и перед ее глазами начали легко, в полусне проноситься в лихорадочной гонке образы людей, лица, их речи, обрывки фраз, сцены из жизни, сюжеты того, что было и не было и, возможно, не будет никогда. Ее одолевал сон. И вот уже она, сложив руки, спит, вдыхая запах свежего хлеба на столе. И все события дня стали для нее такими неважными, далекими, забытыми, потерянными, без сюжета и смысла. Прожитые годы, пути без цели, шаги в никуда-все забрал сон.

В тишине тикали часы, звенела посуда, кто-то разливал глинтвейн в высокие бокалы, а она просто видела сны. Свои сны. И ей не было дела до чужой жизни, до чужих судеб, чужих печалей, горестей и радостей. У нее была своя жизнь. Свой путь. Путь без прошлого, но с прекрасным будущим, которое еще не настало, но казалось таким заманчивым и лучезарным.

Уже была половина второго ночи, когда гости разошлись по своим комнатам. Она погасила огонь в камине, убрала посуду, поправила скатерти, бросила пару фраз новой девушке, которая жила здесь и присматривала за домом в ее отсутствие, пролистала свежие газеты и вышла на балкон, набросив пальто.

Начался ноябрь, и морозный ветер задувал в рукава, замораживая и остужая. Но ей не было холодно: ее грела надежда-надежда на лучший год, новый урожай, на совместную жизнь, на счастливое будущее ее детей и внуков, которые мерещились ей в тумане грез. Так она думала и жила в этом, надеясь на лучшее: это было ее мечтой, ее правом на жизнь, на успех в этом мире. Она пока не знала всего о себе. Но уже искала и надеялась, что это близко и вот-вот наступит, придет, ворвется в ее жизнь, ненароком сметая все на своем пути. Ей просто хотелось иной жизни. И в этом она была права. Кому из ее семьи удалось добиться того, что было сейчас у нее? Она с достоинством расправила плечи, а потом устало вздохнула: а ведь столько усилий, столько всего пришлось пройти... И зачем? Ради всего этого?
Она бегло окинула взором поле перед домом, сад, яблони-сейчас все в снегу, а весной радовавшие нежными цветами, изгородь, зеленые луга, а сейчас-снежные покровы, пушистые ели... Наверное, в этом был смысл ее жизни.